— Je te donnerai trente sous, dit le comte Henri.
Le gamin s’arrêta et jeta son fagot contre un arbre. Mais, au lieu de venir au-devant de Jacomet et des deux jeunes gens, il demeura planté sur ses deux pieds, sa casquette de peau de renard sur la tête.
— C’est Bouquin, le fils à Brulé, dit Jacomet avec dédain. Ça ne le dérangera pas de beaucoup, ce garnement-là, de vous conduire chez lui… puisque c’est son chemin.
Bouquin entendit et répliqua d’un ton moqueur :
— Est-ce que vous savez si je vas chez nous ?… J’ai des collets à tendre, moi… J’en ai plein mon fagot.
— Ah ! petit drôle, dit le comte Henri, — que nous appellerons désormais M. de Vernières, ou simplement Henri, — tu oses avouer que tu tends des collets ?
— Et pourquoi donc pas ? Est-ce que le gibier n’est pas à tout le monde ?
— Mais non… il est à ceux qui le nourrissent.
— Eh bien ! mon père est fermier.
— Mais le droit de chasse est au propriétaire, ajouta le capitaine.
Le gamin le regarda de travers.
— Est-ce que ça vous regarde, vous ! fit-il. Tiens ! c’est un officier… un gendarme, quasiment…
Et l’enfant se mit à rire d’une façon indécente, tandis que le capitaine demeurait abasourdi de tant d’audace.
— Ah ! monsieur, dit Jacomet, vous n’avez rien vu encore. Ce gringalet-là, c’est gros comme deux liards de beurre, mais c’est plus méchant que trois jacobins réunis. Ça ne croit à rien, ni au bon Dieu, ni au diable…
