— Oui et non, dit le capitaine ; mais ce n’est point cela qui m’occupe.
— Ah !
— Connais-tu beaucoup ce fermier ?
— Il est né dans sa ferme, et sa ferme a appartenu cent ans et plus à ma famille ; c’est un fort brave homme.
— Tu crois ?
— Oh ! certes !
— C’est bizarre… il ne me revient pas.
— Quelle folie !
— Quant à son fils…
— Oh ! celui-là, dit Henri en riant, je te l’abandonne… c’est un chenapan.
— Et peut-être bien un incendiaire…
— Halte-là ! dit Henri, tu vas trop loin… les Brulé sont d’honnêtes gens… J’en réponds…
— Ah ! c’est différent.
Et le capitaine continua à délacer ses guêtres ; puis, après un silence :
— Au fait, ne m’as-tu pas dit que tu ne croyais pas aux incendiaires.
— Je sais qu’il y a beaucoup d’incendiés depuis quelque temps, mais…
— Mais ? fit Victor Bernier.
— Mais je ne crois pas à des bandes organisées.
— Ah !
— Et comme je n’aime pas à faire de mauvais rêves, ajouta le comte Henri, je vais, pour ne m’y point préparer par des conversations sinistres, me mettre au lit sur-le-champ. Bonsoir, Victor.
