— Moi, dit le Bouquin, je n’en crains qu’un seul, pour parler franc.
— Lequel ?
— Jacomet.
— Ah ! tu le crains, celui-là ?
— Comme le feu.
— T’es bête, dit un des incendiaires ; quand on fait notre métier, on ne craint pas le feu.
— Soit, mais je crains Jacomet.
— Pourquoi ?
— Parce qu’il en veut à mon père.
— Tiens ! je ne savais pas…
— Oh ! moi non plus, dit le Bouquin, je ne sais pas pourquoi… mais je sais qu’ils s’en veulent, mon père et lui….
— Eh bien ! quand tu le rencontrerais… après tout…
— Chut ! dit le Bouquin, je vais vous conter la chose.
L’enfant et les trois incendiaires avaient ainsi causé en s’éloignant de la ferme et en gagnant les bois à travers champs.
Quand ils eurent atteint la lisière de la forêt, le Bouquin s’assit un moment.
— Vous souvenez-vous, dit-il, de l’incendie de la Fringale ?
— Si je m’en souviens, dit La Bise. C’est moi qui ai mis le feu dans l’étable.
— Oui, vous vous êtes sauvés.
— Parbleu !
— Mon père est resté le dernier, et comme il se sauvait à son tour, il a rencontré Jacomet.
