Le comte Henri était de taille moyenne et cachait, sous une apparence délicate, une énergie à toute épreuve, une force développée par les exercices du corps, et un courage léonin qui ne l’empêchait point de sourire comme une jeune fille.
— J’ai des nouvelles de ton loup, Henri, dit-il en venant prendre place auprès du feu.
— Tu l’as tiré ?
— Non, mais il est mort… C’est un fermier des environs qui l’a emporté.
Le comte Henri fronça le sourcil.
— Sais-tu quel est ce fermier ?
— Une femme qui ramassait du bois mort et qui lui a vu charger le loup sur sa charrette, m’a dit son nom, il s’appelle Brulé.
À ce nom, le bûcheron Jacomet fit un brusque mouvement.
— C’est le fermier du citoyen Solérol, dit le comte ; je connais Brulé, c’est un brave homme, il ne fera aucune difficulté de me rendre mon loup.
— Monsieur le comte a donc bien grande confiance dans Brulé ? fit Jacomet d’un air goguenard.
— Dam ! c’est un brave homme… Tout le monde le dit… Oh ! pour ça oui…
Et Jacomet eut un petit rire sec et nerveux.
— Je sais ce que je sais, dit-il. Enfin, suffit !
Tandis que le bûcheron parlait, l’officier le regardait attentivement.
— Ah ça, dit le comte, sais-tu, mon pauvre Jacomet, que tu es joliment mystérieux, aujourd’hui ?
