— Moi, monsieur ?
— Tu parles d’incendiaires… tu prétends que Brulé n’est pas un honnête homme…
— Moi, monsieur ? je n’ai jamais dit cela.
— Mais tu crois aux incendiaires ?
— Comme au bon Dieu, à la Vierge et aux saints.
Le comte Henri haussa les épaules.
— Nous sommes, mon cher Victor, dit-il en s’adressant à l’officier, dans un singulier pays. C’est à qui tremblera plus fort… Le feu a pris à une ferme, on a brûlé, par imprudence, deux ou trois meules de blé, et voilà qu’on s’imagine qu’il y a des incendiaires organisés.
L’officier garda le silence.
— Qu’est-ce que tu penses de cela ? insista le comte.
— Mais je pense, répondit l’officier, que tu es d’un optimisme rare ou d’une ignorance profonde.
— Plaît-il ? fit le comte.
— Hé ! mon cher, continua l’officier, ne sais-tu donc pas que le département tout entier est en feu.
— Ma foi, non ! je ne lis pas les journaux, et je passe mon temps à la chasse.
L’officier retomba dans son mutisme.
Jacomet caressait sa barbe, en homme qui brûle d’être interrogé.
La jolie Myette était devenue triste et rêveuse.
Le comte reprit :
— Je veux bien qu’il y ait des incendiaires, mais jusqu’à présent, il paraît que je suis fort bien avec eux, car ils ne m’ont rien brûlé.
