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que le vent poussait. Laissant courir derrière eux sa rêverie, il restait inactif jusqu’à ce qu’interpellé enfin par son nom il tressaillit :
— Mr Cyrier, si votre lettre est finie, veuillez me la passer.
D’un geste impatient, il replongeait dans l’encre sa plume sèche depuis longtemps, murmurait entre ses dents quelque chose d’indistinct que personne ne cherchait à entendre, puis il disait tout haut :
— Ma lettre ? Oh ! tout de suite. Voilà.
