régnait dense, compacte. La jeune fille, les yeux fixés sur l’échancrure lumineuse, s’en allait droit devant elle, et, tout à coup, au milieu de l’obscurité du sous-bois, son pied butta contre une pierre. Elle se redressa en riant, d’un rire énervé, et elle dit, essoufflée :
— Ce n’est rien… j’ai butté contre une pierre ou contre une racine. On ne voit goutte sous ces arbres.
— C’est vrai, murmura Jacques en passant son bras autour de la taille récalcitrante ; laissez-moi vous conduire, j’ai des yeux de chat, moi.
Et il la força de ralentir le pas.
Elle se tenait raide et droite, les yeux obstinément fixés sur le carré clair s’ouvrant en lucarne au bout de la sombre avenue. Par moments elle croyait sentir passer sur sa joue un souffle tiède et elle se raidissait davantage, en proie à un effroi qui la glaçait jusqu’aux moelles.
Depuis le jour où, au bruit de la mer moutonneuse, elle avait raconté à Jacques le long tourment de sa vie d’enfant, celui-ci n’avait plus eu avec elle de démonstration trop vive ; mais très souvent, à partir de ce moment, elle avait éprouvé, à côté de lui, l’inexplicable
