m’avait reconnu, elle envoyait du fond de son cœur sa tendresse vers moi, qui s’arrêtait là où finissait la dernière surface sur laquelle elle eut pouvoir, sur son visage, dans son geste, mais tâchant de l’approcher de moi le plus possible dans un sourire qui avançait vers moi ses lèvres et dans un regard qui tâchait de se pencher hors de ses jumelles pour s’approcher de moi, pour cela la merveilleuse fenêtre avec ogive unique mêlée de gothique et d’arabe, et l’admirable entrecroisement des trèfles de porphyre au-dessus d’elle, cette fenêtre-là a pris dans mon souvenir la douceur que prennent les choses pour qui l’heure sonnait en même temps que pour nous, une seule heure pour elle et pour nous au sein de qui nous étions ensemble, cette heure ensoleillée d’avant le déjeuner à Venise, cette heure nous donnant une sorte d’intimité avec elle. Si pleine qu’elle soit de formes admirables, de formes d’art historiques, elle est comme un homme de génie que nous aurions rencontré aux eaux, avec qui nous aurions vécu familièrement pendant un mois, et qui en aurait contracté pour nous quelque amitié. Et si j’ai pleuré le jour où je l’ai revue, c’est simplement parce qu’elle m’a dit : « Je me rappelle bien votre mère. »
Ces palais du Grand Canal, chargés de me donner la lumière et les impressions de la matinée, se sont si bien associés à elle que maintenant ce n’est plus le diamant noir du soleil sur l’ardoise de l’église et la place du marché, que l’éclat de la
