citernes, du milieu des lacs, des avatars aux corps de vierges vous chanteront des chansons pour dormir ; et des sphinx couronnés de bandelettes vous conteront, le soir, dans le désert, des histoires plus vieilles que le monde.
Chœur Des Bergers.
Si vous venez avec nous, nos chemins sont durs,
plus durs nos chariots. Sous nos toits, la neige
tombera à vos pieds, et les rouges-gorges
mangeront votre pain dans votre main en se
chauffant au bord du feu. Vous aurez pour
vous réjouir nos hoyaux pendus à la muraille
et nos socs lassés de la journée, qui se
reposent à notre porte. Des fées, grandes
au plus d’une palme, vêtues à peine d’un
brin de laine, toutes pauvres, toutes vieilles,
mendieront le soir à votre chevet ; et des
esprits follets viendront, à minuit, essayer
sur leurs têtes de fumée votre couronne de
dieu.
Les Rois Mages.
Dans notre pays, le soleil se lève comme un roi
mage qui monte à sa tour ; le dattier fleurit
et le citronnier aussi ; la gomme croît sur les
arbres, l’encens sur les branches, l’amour
sous la tente des femmes. Là, la cigogne fait
son nid sur le toit qu’elle aime le mieux ;
le sable est d’or, l’ombre sent la myrrhe ;
au fond des citernes, le ciel pur se
désaltère en s’y mirant tout le jour. Venez
dans nos royaumes ; la mer, qui les touche,
vous apportera des perles sur sa rive ; et
vous caresserez, quand vous voudrez, sa verte
chevelure sans la mettre en colère.
Chœur Des Bergers.
Dans notre pays, le soleil se couche comme un
faucheur fatigué qui a gagné sa journée ; le
pin y verdit sur le mont, le bouleau dans la
forêt ; là, le nuage est noir, la bise
murmure, la feuille morte sanglote à notre
seuil ; et puis la chaumine soupire, la
grotte pleure
