de voûte résonnante, pour y pleurer, comme un oiseau de nuit, sur mes fautes écroulées.
Chœur Des Saints, Sainte Berthe, Saint
Hubert, Saint Bonaventure.
"Sa parole me touche, je suis tout ébranlé de ce
qu’elle vient de dire, et ne sais plus que
conseiller. Elle, autrefois si grande, à présent
si petite ! Mon cœur en veut pleurer. Ayez
pitié, ayez pitié de Rome ! Mettez-lui un
peu de miel sur ses lèvres amères : moi je lui
pardonnerais. Miserere ! Miserere. "
Le Père éternel, à Rome.
Donne-moi ton épée, tes javelots, ta cuirasse
d’airain, ta croix d’or, ta mitre. J’en ferai
un trophée que j’attacherai à la rampe de l’escalier
de ma cité nouvelle. J’emporterai tes murs et
ton histoire entière, comme un tableau gravé
sur mon bouclier, que je pendrai, durant mon
éternelle nuit, au-dessus de mon chevet. Dès
ce soir, quatre comètes sanglantes s’attelleront
pour traîner jour et nuit, dans mon cirque,
tes âmes qui pleurent sur ton char triomphal ;
et le monde tremblera quand elles secoueront
sur leurs épaules leurs chevelures souillées
dans ta poudre.
Peuples du Moyen âge.
Comme un enfant penche sa tête vers la terre,
quand son maître l’appelle pour épeler son
livre, ainsi, sous nos arceaux, sous nos
créneaux, nous tremblons à cette heure. Pour
nous faire une boisson de héros, nous avons
mêlé dans notre creuset de sorcier les ongles
des griffons de la Perse, la myrrhe de
l’Arabie, les coquilles des golfes de la
Grèce, le miel des abeilles d’or de nos rois
chevelus, tous les noms, tous les dieux, toutes
les larmes à la fois. Sur la poussière du genre
humain, nous sommes montés comme sur notre
colline. à ce sommet du passé, nous avons bâti
