ou dénouer entre eux et qui s’en embarrassent comme un paquet de confiserie s’entoure de ficelles étincelantes.
— Je deviens fou ! songeait-il. Elle se moque de moi ou c’est la mère Fonteau qui a tort… Et pourtant la vieille entremetteuse en a, de l’expérience sur les femmes d’amour !
Ils descendirent l’escalier d’une tourelle. Dans le jardin, sous un arbre qui ressemblait à une rotonde de soie verte, le dessous d’une jupe à volants festonnés, Charlotte avait dressé le couvert, un couvert de poupée avec les mille et un ustensiles en usage dans les milieux bien parisiens, compliquant l’art de manger jusqu’à la souffrance pour les non-initiés.
Il demeura en arrêt devant cette table, se demandant qu’est-ce qu’on allait faire là-dessus : dire la messe ou plumer ses cailles ?
— Madame Lionnelle, fit-il, je n’ai pas faim de tout ça. Je vais peut-être casser des choses… sans le vouloir.
Elle lui souriait.
— Vous me devez de faire attention à vos gestes. Je veux vous traiter comme un garçon des mieux élevés. Pourquoi m’enlèveriez-
