Les jeunes filles criaient, jetaient des bouquets, les joues toutes roses.
Les jeunes hommes, dont quelques-uns ignoraient le truc, étaient un peu pâles.
Pour rompre leur embarras, le bicycliste à tournure de petit Bonaparte eut une exclamation de bal de barrière.
— La belle femme, cette jongleuse ! On dirait un homme !
La plaisanterie secoua la bal blanc d’un fou rire, et on applaudit frénétiquement.
D’ailleurs, ce n’était plus Mme Donalger, la maîtresse de la maison… c’était une artiste masquée, tant pis !
Un courant de folie faisait le sang plus chaud dans les veines, et les tentures blanches se tintaient de rose, imitant le petit mouchoir menteur. Les rideaux retombés s’écartèrent trois fois.
On escalada la scène, M. Donalger, se souvenant de ses jeunes soirs d’Opéra, offrit son bras à sa belle-sœur. Missie trouva une idée.
— La quête, Messieurs, la quête ! Toutes vos boutonnières dans le plateau !
On fit pleuvoir des fleurs sur un grand éventail de plumes que tendait Éliante, se fâchant, disant qu’elle voulait changer de costume d’abord.
