elle alla droit à la chatte jaune qui sommeillait derrière le fourneau et elle l’emporta.
— Mademoiselle ! rugit la cuisinière, posez ce chat… vous vous ferez griffer… quelle petite enragée !… Elle va se tuer… regardez-la descendre !
Mary filait dans l’escalier, serrant la chatte qu’elle adorait d’une mystique passion, passion d’autant plus inexcusable que la mauvaise bête la criblait de coups de griffes dès qu’elles se trouvaient toutes les deux seules.
Mary courut au bosquet de noisetiers, contre le mur du cimetière, un bout de décor délicieux fait de lierre et de lavandes sauvages. Les plantes poussaient là sans culture, le jardinier d’à côté n’y venait point et se contentait d’émonder les arbustes que le colonel voulait à l’alignement, le long des pelouses. Mais, dans ce coin, Mary était chez elle, le banc boiteux lui appartenait, le feuillage la dissimulait, les insectes la connaissaient. Elle y avait installé sa charrette aux herbes, son râteau, sa pelle et un vieux berceau de sa poupée, hors d’usage, contenant des jouets impossibles. Elle s’assit tenant toujours sa chatte qu’elle comblait des noms les plus tendres. De temps en temps, la bête lui envoyait un coup de patte sec, rapide comme un coup d’épée Quand elle lui attrapait les doigts une rayure rouge barrait sa peau, mais Mary ne se plaignait pas, au contraire, elle tenait de longs raisonnements sur la méchanceté des chats pour les enfants sages… qui ne voulaient que leur bien ! Elle finissait par lui
