— Si on se sauvait tout de suite ? insinua le boursier.
— Oui ! affirma l’un des Brésiliens, très sérieux. L’Opérate, c’est bon pour les rastas, si on se fichait le camp ?
— J’attends le peintre Jules Desnoyers, répliqua cérémonieusement Marguerite avec une moue.
Presque aussitôt on frappa à la porte de la loge.
— Enfin, c’est lui ! cria le boursier. Quelle pose !
Marguerite se leva, faisant onduler sa queue de cavale ; elle acheva son alcool. Ce n’était pas le peintre. Une ouvreuse entra et vint chuchoter dans le cou de la jeune femme.
— Comprends rien du tout, ma bonne ! dit Marguerite ennuyée.
L’ouvreuse répéta, la voix plus haute, en ponctuant de son mieux :
— La princesse byzantine demande si vous pouvez la recevoir dans votre nuit, parce qu’elle a le grand regret de ne pas oser vous admettre à son jour.
Et elle souffla.
— Ça y est !… Une intrigue !… Nous restons ? fit le chœur enchanté.
— Non, répondit durement Marguerite. Vous allez sortir, au contraire. Je vois ce que c’est : une femme du monde qui profite de l’occasion pour me réclamer son amant. Si on se griffe, je ne tiens pas à ce que vous nous fassiez remarquer !… Et j’ai idée que ça ne tardera guère ! Son jour ? Il n’y a que ces femelles pour vous parler de leur
