que, si ça gagne les granges, faut courir d’abord aux granges. La part du feu, je connais que ça, faut la laisser brûler… votre satanée tonnerre de Dieu d’église !
— Père Mathieu ! cria le curé, se retournant pour pousser un nouveau tonneau, l’eau nous arrive. Hardi ! les enfants. Voici des sceaux, des arrosoirs ! Vous, la mère Augustine passez-moi un drap humide, je vais aller chercher un saint, je leur prêcherai d’exemple, et ils sauront ce que c’est que le devoir !
Avant qu’on pût l’en empêcher, le curé, avec une bravoure vraiment admirable, se précipita dans l’église par le porche qui crachait de la braise, tirait une langue rouge comme une gueule d’hydre. On ne vit bientôt plus que l’extrémité de son linceul, déjà sec, s’étalant en drapeau au fond du cratère.
— Bon Dieu de… Le maire n’acheva pas son ordinaire kyrielle, car quelqu’un lui posa la main sur l’épaule.
Les paysans, les paysannes, aveuglés par la suie tourbillonnante, s’épuisaient à former des chaînes sans cesse rompues, que d’autres ordres dirigeaient vers d’autres points. Un grand gaillard, le forgeron, plus habitué aux rutilances du feu, protégeait dérisoirement la verrière de la rosace, en vedette sur une toiture, tenant un paquet de chiffons au bout d’une perche qu’il trempait dans les tonnes pleines, lorsqu’elles passaient à sa portée… Enfin, le prêtre ressortit. Il n’avait plus son drap, sa soutane grésillait mais il tenait ferme, dans ses paumes victorieuses, une abominable
