nous ne sommes pas de fer… ma pauvre enfant. Les chagrins, cela nous use ! Et quand nous trouvons tout d’un coup un abri, du pain, cinq mille francs… — Il ajouta très bas : — C’est elle, sa sœur, qui m’a prêté de l’argent… tu n’as pas fauté, alors, je n’ai pas de remords, tout se terminera heureusement… du reste… le divorce est là, une crâne invention que je voudrais avoir signée !
Ils s’embrassaient. Louise pleurait d’une façon navrante. Louis mordillait sa plume, assis devant son livre de caisse ; il pensait à Mme Désambres.
— Hum ! hum ! faisait maman Bartau, cinq mille francs, c’est une somme… Et il ne les aurait pas volés ? Quelle bonne histoire !… Louis, va donc voir la Parisienne ; pendant ce temps je le retiendrai… S’il veut dépenser, qu’il dépense chez nous, il nous doit bien des compensations pour cet incendie. Je lui achèterai des huîtres moi-même. Au restaurant on nous écorcherait.
Louis prit son chapeau et partit d’un pas résigné.
Marcelle Désambres faisait sa toilette quand le valet de chambre lui apporta la carte de la maison Bartau, douves en chêne.
— Sa femme est-elle avec lui ? demanda Marcelle dont les yeux étincelèrent.
— Non, madame.
— Faites-le entrer dans le boudoir, tant pis, il attendra.
Elle n’avait pas remarqué que la porte de son cabinet était ouverte et cette porte donnait sur le salon où Louis l’attendait, debout.
