trépignant de fureur si, dans l’espoir de goûter
au vin doux, elle lui faisait hypocritement ses
offres de service. Il foulait son vin lui-même,
avec ses pieds, ses pieds à lui, poudreux, crottés
même si c’était son idée, et, les poings fermes
au bord du tonneau, il faisait travailler activement
ses vieilles jambes ligneuses, passionné,
ardent comme à une tuerie, éclaboussé de taches
sanglantes. La vieille rôdait autour de lui,
essayait ses flatteries.
— Je crois qu’il va être bon, cette année !
— Oui-da ! tu le crois, carne ! disait le vieux, redressé, et se croisant les bras dans la vapeur d’or de la cuve, comme un lutteur en pleine victoire.
— C’est mon avis, ajoutait la vieille, encouragée, artificieuse.
— Elle dit que c’est son avis ! criait le vieux, les mains levées vers les nues, près de fondre à pieds joints sur la vieille et de s’abattre sur elle, toutes griffes dehors.
