— Bravo ! Bravo ! s’écria l’une des jeunes filles, parce que Luc de Certeuil venait de reprendre, par un savant revers, une balle de fond.
Les yeux démesurément agrandis, Rita fixait Geneviève. Celle-ci, d’un geste négligent, fourra le napperon dans le sac et remarqua :
— Seigneur ! Que de choses dans ce cabas ! C’est inouï ! Non, mais regarde-moi ce fouillis !
Elle le tenait béant, son fameux sac, — béant du côté de Rita. Elle y avait plongé une main nonchalante, et cette main raffinée, baguée, féminine autant qu’il se pouvait, brandit, un dixième de seconde, dans les obscures profondeurs de la vaste poche, le rectangle bleu d’un télégramme.
Puis, comme le rideau tombe sur la fin d’un acte, l’étoffe ramagée du précieux réceptacle se trouva close, au claquement de son fermoir.
Des applaudissements s’élevaient, sur une balle coupée de Luc de Certeuil. Son adversaire, précipité dans une course subite, manqua la reprise.
— Game ! annonça l’arbitre.
— Deux à zéro, fit la voisine à Geneviève.
Luc, se préparant à « servir », lança un coup d’œil du côté du banc. Élégant, mobile, précis, il offrait, à la lumière incomparable du ciel pur, la forme d’un beau modèle humain. À distance, sa silhouette blanche enchantait la vue, annulant ce qui déplaisait parfois de ses traits trop pâles, de son nez court et ramassé, de ses regards chargés d’énigmes.
Silencieuse, statufiée, Rita, l’œil fixe, ne voyait plus rien. Elle avait beau retourner toutes les possibilités imaginables, l’explication du télégramme lui échappait cruellement et délicieusement. Mais Charles Christiani rentrait en scène. Ce qui était arrivé influençait Geneviève au point de l’avoir fait revenir sur son attitude précédente. Et cela, c’était enivrant, délirant, divin ! et cela emportait dans une magnifique vague de joie toutes les suppositions de sa fiévreuse curiosité.
La finale fut expédiée en un temps record. Simpson ne marqua rien, pas un set. Jamais Luc de Certeuil n’avait joué si brillamment. Tout lui avait réussi. Pour-
