ELLE
La nuit était singulièrement obscure, la contrée sauvage, l’heure déserte.
Mon moteur ronflait. Les phares poussaient devant eux du jour de conserve, sans vie et figé. Dans leur clarté crue, les ombres se découpaient comme à ia surface de la lune.
Paysage de studio, un carrefour surgit, au sortir d’un défilé.
Je stoppai. Le moteur mourut. Je descendis assez lourdement. Le silence opprimait les ténèbres. J’étais saupoudré d’humidité. On distinguait des vapeurs, telles de nonchalantes écharpes. Il y avait, à l’écart, des rocs, au bas d’une forêt montante.
Le poteau blanc, triple girouette grippée, ouvrait ses trois écriteaux que je lus tour à tour.
Le bon chemin : celui-là.
Mais un bruit lent, cadencé, pendulaire, régla le silence.
