choisit délicatement une braise bien ardente, et la croqua.
Faust, haussant les épaules, murmura :
— Saltimbanque !
Et plus rien ne se fit entendre, hormis l’averse et le fourneau.
Pour se distraire, Méphistophélès dessinait du bout de sa griffe, sur un accoudoir, des arabesques fumantes.
— Pyrogravure fut son mot.
— Plaît-il ? questionna Faust.
— Rien, docteur. Anticipation.
— Trêve de fantaisie. J’ai trouvé !
— Archimède l’eût dit en grec.
— Je sais ce que je veux !
— Voyons.
— C’est la jeunesse.
— Peste, monsieur ! Rien que cela !
— Plus que cela, dit Faust avec un regard pénétrant.
— Plus que cela ? flt le Malin, ahuri. Moi !
— Qu’entends-tu par ce « Moi », maître des obscurités ?
— J’ai dit « Moi ! » comme vous diriez « Diable ! ». Et reconnaissez que l’on jurerait à moins. Quoi ! La jeunesse et plus que la jeunesse !
— Écoute, repartit Faust. Si j’étais un vieillard, un vieillard abandonné par le désir, tu sais bien, comme moi, que reconquérir la jeu-
