Eudoxe. — Je vois d’après cela que la douleur que nous considérons ne sera ni grande ni petite, ni longue ni brève, ni intense ni faible, car toutes ces qualités supposent une comparaison.
Ariste. — Il faut l’accorder.
Eudoxe. — La douleur, non mélangée de pensée, risque donc de n’être rien du tout ?
Ariste. — Je le crains.
Eudoxe. — Et du reste comment ce dont on exclut toute pensée pourrait-il être quelque chose pour une pensée ?
Ariste. — Comment cela ?
Eudoxe. — Être pour une pensée n’est-ce pas être en relation avec une pensée ?
Ariste. — Oui, sans doute.
Eudoxe. — Et n’examinons-nous pas la douleur en elle-même, c’est-à-dire sans relation à une pensée.
Ariste. — C’est vrai, nous examinons ce qui ne peut être examiné.
Eudoxe. — Peut-on penser une telle sensation ?
Ariste. — Assurément non.
Eudoxe. — Est-ce à une telle sensation que vous pensiez lorsque vous disiez que penser et sentir sont deux choses différentes.
Ariste. — Non, puisque je ne puis absolument pas penser à une telle sensation.
Eudoxe. — Disons donc que la sensation, à supposer qu’elle existe seule, ne peut être connue seule, ni même sentie ; qu’est-ce en effet que sentir ce qui n’est ni ceci ni cela, et, de plus, qu’est-ce que sentir sans savoir ce qu’on sent ?
Ariste. — Je me retrouve avec joie, Eudoxe, dans les chemins que nous parcourions autrefois, aussi peut-être me suis-je laissé vaincre trop facilement. J’eus peut-être tort d’accorder que toute comparaison suppose une relation, c’est-à-dire une pensée. Théodore, dont vous avez entendu parler, et que vous appeliez le Protagoras de ce temps, Théodore ne l’accorderait point, et il n’accorderait rien de tout ce que vous m’avez demandé ; car je l’ai entendu soutenir que même le grand et le petit, le lent et le rapide, le peu et le beaucoup peuvent être sentis comme on sent le bleu et le rouge, comme on sent la douleur et le plaisir, sans aucune idée de relation où de comparaison.
Eudoxe. — Il m’est arrivé en effet d’entendre Théodore, et même
