— Un pronostic ? — Oui, salutaire,
Un avis formel du devoir…
— Et le sujet ? Peut-on savoir ?…
— Charles premier, roi d’Angleterre !
— Ah ! celui que son parlement…
A dit le roi d’une voix sèche.
— Oui, sire, et rien ne vous empêche,
D’attendre un pareil dénoûment !… »
Comme Louis allait répondre,
Zamore, en pourpoint jaune et vert,
A lancé ces mots : « Le couvert ! »
Et Lucienne a remplacé Londre.
N’importe ! sur le tendre azur
A glissé l’ombre solennelle ;
L’entretien ne bat que d’une aile,
Des mots sanglans rayent le mur.
Vainement l’oiseau continue
Son frais et charmant gazouillis,
Un vent de mort courbe les lis,
L’orage gronde dans la nue.
Louis, qui boit pour s’étourdir,
Fredonne : « Il pleut, il pleut bergère ! »
Fausse voix, gaîté mensongère,
D’un cœur qui ne sait rebondir !
Le néant a repris sa proie,
La vision fut un éclair ;
Ce grand seigneur de si bel air,
Ce gentilhomme en bas de soie,
A talon rouge, à cordon bleu,
Tout parfumé d’iris et d’ambre,
Qui tout à l’heure, en cette chambre,
N’était que tendresse et que feu,
A soudain pris, noir phénomène,
Cette mine d’enterrement.
