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démarquait, découpait : « De la Louange et de la Flatterie… Depuis « la publication de la paix, la louange est à l’ordre du jour. En « conséquence, toute la diplomatie est à la louange, tous les tribunaux sont à la louange, toutes les religions sont à la louange… Ah ! trop est trop. Une telle flatterie doit être insupportable à celui qui en est le patient. Elle le perdra : elle en a perdu tant d’autres !… » Ingénues et vieillottes malices ! De pareils coups d’épingle étaient bien anodins. Mais la gazette et le gazetier déplaisaient à la préfecture. Un nouveau magistrat, l’ancien constituant Joseph Mounier, venait d’y arriver, et, à peine installé dans l’ancienne Intendance, on l’avait circonvenu. Son secrétaire général, le citoyen Routhier, un excellent jeune homme, féru d’amour pour les choses de police, lui avait signalé le dangereux Chausseblanche. Le préfet avait donc convoqué devers lui cet incendiaire : « Ah çà ! Monsieur le journaliste, finirez-vous enfin votre guerre de plume ? Le temps des folliculaires est passé aujourd’hui !… » Tancé avec tant d’éloquence, le déconfit folliculaire avait promis de rester sage à l’avenir… Vaine assurance, propos de sectaire, serment de jacobin ! Il observait assez mal sa parole, — car, au moment où commence notre récit, le hargneux bonhomme s’attaquait à la Légion d’honneur… Incorrigible !

Ce jour-là donc, — jeudi, 30 floréal, — allongé sur une chaise longue, ses jambes goutteuses emmitouflées dans la flanelle, il découpait dans le Citoyen Français des brocards dirigés contre la sottise humaine et le goût des hochets, des rubans, des livrées… Parfois, cependant, une grimace désolée lui contractait le visage. Quelques jours auparavant, une traite de quatre cents francs s’était abattue sur sa caisse, — et cette caisse, hélas ! était vide. Il se voyait donc, en un mauvais rêve, assigné bientôt, mis en faillite, déshonoré… Ah ! combien, pauvre hère, lui semblait dur le mal de vivre !

De légers coups heurtés à la porte de son cabinet lui firent dresser la tête : un homme entra, jouvenceau en bourgeron. Il tenait une lettre à la main, et sur son épaule pendait un sac. Chausseblanche prit la lettre et la parcourut des yeux :

— Bien !… M’apportez-vous un peu d’argent ?

L’autre eut un geste vague : il n’apportait rien.

— Suivez-moi ! soupira l’imprimeur,… et, clopin-clopant, il monta l’escalier. Au deuxième étage, dans la salle de