d’engins de destruction. Dans la galerie des machines, se dressait le formidable canon d’Essen, destiné à l’armement d’une batterie de côtes, d’une longueur de cinq mètres, du prix de 543 750 francs, et dont chaque coup tiré coûterait 4 000 francs.
A côté de cette exhibition brutale du réel, brillait celle de l’idéalité, sous les diverses formes que lui donnent les arts plastiques. Dans l’exposition française, on retrouvait la liberté un peu anarchique qui avait succédé à la longue domination de Ingres. On l’avait réputé pendant des années le maître suprême, et quiconque n’admirait pas dévotement les formes sculpturales, le grand style de cet adorateur de l’antiquité et de Raphaël était taxé d’hérésie. Il fallait de la hardiesse pour dire tout bas que le portrait de Bertin, si merveilleux qu’il soit, n’efface ni l’Homme au gant, de Titien, ni les Syndics des Drapiers, de Rembrandt, et qu’il y a beaucoup de froid et de gris dans la magistrale ordonnance de l’Apothéose d’Homère. Des artistes remarquables avaient surgi à côté : le brillant Horace Vernet, l’habile Delaroche, le poétique Scheffer, le lumineux Decamps. Mais aucun de ces maîtres n’avait osé s’insurger contre la discipline du chef reconnu de l’École. Eugène Delacroix l’osa : attiré par les drames modernes plus que par les réminiscences antiques, il chercha l’effet par la force de l’imagination, le mouvement de la vie, le pathétique de l’expression, la splendeur et le charme de la couleur. Ingres l’avait excommunié. Introduit clandestinement dans la chapelle de Saint-Sulpice peinte par le révolutionnaire, il regarde en silence, puis, le teint enflammé, serrant avec force le bras de son introducteur : « Êtes-vous bien sûr, monsieur le curé, qu’il y a un enfer ? »
La suprématie impérieuse du grand maître était devenue à la longue pesante, même à ses admirateurs. Ce sentiment est exprimé par Hébert, dans de charmans Souvenirs[1] : « Son temps de direction expiré, Ingres partit. Nous le reconduisîmes jusqu’à Ponte Molle. Le grand homme pleurait en nous disant adieu : il jeta les yeux une dernière fois vers le Dôme de Saint-Pierre et monta dans son vetturino. Nous autres, nous reprîmes en silence le chemin de l’Académie. En rentrant, après une heure de marche, dans notre villa Médicis, admirable ce soir-là, un sentiment bizarre s’était emparé de nous ; nous respirions plus à l’aise,
- ↑ La Villa Médicis en 1840, souvenirs d’un pensionnaire.
