A ce moment, Bob Davison, l’Américain milliardaire, se dressa dans sa loge d’avant-scène, et jeta aux pieds de cette charmeuse un collier de saphirs... Avait-elle trouvé son preneur ? Oui, sans doute, car elle leva vers le fastueux Yankee un regard d’intelligence, puis, clignant les yeux, le gratifia d’un sourire. Davison sortit aussitôt.
Enfin, l’enthousiasme se calmant, je quittai la salle. Au vestiaire des ouvreuses, on parlait beaucoup de Diva, plus encore du collier de saphirs ; cocottes et cocodettes formulaient d’envieux commentaires ; Anglais ou Américains, tous les businessmen jalousaient l’heureuse chance du « gros Bob, » sultan des conserves et salaisons ; — mais l’incompris Marcellus, son Lazare, sa Leucosie, son poème, sa musique n’étaient qu’un plastron à quolibets... Pauvre garçon, voilà donc ce qu’il t’en coûtait d’avoir osé t’attaquer à la Femme ! En dépit de tes invectives, de tes audaces symbolistes, voire de ton rare talent, elle triomphait, et les décombres mêmes de ta pièce lui étaient comme un piédestal.
Je descendais déjà les marches du Casino, quand brusquement je me trouvai en face de Maxence Grœben.
Nous avons tous connu ce hargneux et redouté chroniqueur, virtuose de l’éreintement, démolisseur de renommées, effroi du chanteur comme du comédien. Pour narguer, sans doute, les élégances princières des nababs et des hospodars, il était venu au théâtre en simple toilette de « caboulot : » veston gris, souliers jaunes, sombrero à la Bolivar, — plus négligé encore dans sa tenue que feu Gustave Planche, de si bohème mémoire. On l’entourait ; on lui faisait la cour. Jeunes premiers ou pères nobles, plusieurs cabotins buvaient ses paroles, et de mignonnes actrices l’assassinaient de leurs œillades. Le grand homme savourait sa gloire, cambrant ses larges épaules, bombant, faisant de la plastique, tenant haut sa tête aux joues émerillonnées... Je le saluai :
— Etes-vous content ? demandai-je.
— Oui certes. : un four noir ! Mais Rodriguez a eu raison d’ouvrir sa porte au plus bruyant de messieurs les esthètes. Entendu, jugé, condamné !... Vous connaissez ce Marcellus ?
