lucide, du jeune été. Sans doute, ils montent à la lumière, ils viennent danser à la surface comme les papillons se poursuivent, par ces parfaits matins, jusque sur la nappe radieuse, comme s’essorent, là-bas, les alouettes chantantes. Allégresse d’énergie toute neuve, qui veut se dépenser.
Et maintenant, nous sommes « dehors. » A l’Est, à l’Ouest, des plages se déploient, qui sont le littoral de la France : sables roses, sous les pâles, bleuissantes fumées qui montent de la campagne, mêlées au bleu des bois. L’homme a repris la nage. Les lointains apparaissent : à deux lieues d’ici, la pointe de Mousterlin, la longue d’une et toutes les roches qui la débordent loin, à ce moment de la marée. Par-là, le soleil vient de surgir, et la mer n’est que fourmillement, raies frissonnantes de feu. Mais au Sud, du côté du large, entre des régions où elle semble fondre, se perdre, elle allonge sur les vides rosés du ciel un segment de bleu si clair et si lisse que cela ne semble pas appartenir à la matière : un insubstantiel reflet comme ceux qui viennent luire dans une nacre oblique. On le remarquerait à peine, mais, là-bas, à des distances infinies (l’étendue semblant toujours grandir en ces jours de rayonnante placidité) quelque chose attire les yeux, un hérissement de petites plumes posées droites sur l’eau : toute la flottille de l’Ile Tudy, soixante-dix voiles rassemblées sur un banc de sardines.
— La sardine qui travaille bien, — remarque l’homme qui godille. — Y a pas à se plaindre.
A six heures et demie, nous sommes sur les marques (la pointe de Saint-Gilles par le clocher de Plounéour, l’entrée du Groasquin par un toit lointain). Alors on voit tout de suite les flotteurs.
Les trois hommes ont passé leurs cirés pour recevoir les casiers ruisselants. Le vieux à l’air malade, Kervien, a pris l’aviron. Jean-Marie, le plus leste, en bottes de mer, debout sur un banc, amène avec la galle chaque paquet de lièges à mesure qu’il se présente, et haie sur l’orin. Une ombre finit par monter ; l’énorme et ronde nasse apparaît, émerge, et vient se poser au ras de la lisse. Le maigre patron l’embarque d’un coup de côté : ruisselante, elle inonde une partie du bateau. J’entends annoncer et commenter les prises :
— Nétra ! (rien).
— Une petite !
Une petite, c’est un homard de deux livres.
