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chez nous
sourire habituel ; les traits, rudes et calmes, sont fixés pour toujours.
Le vieil habitant est mort : il n’est plus du temps.
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C’est le soir, à la brunante, que ses pauvres yeux se sont fermés.
Or, voici, le lendemain, luire de nouveau l’aube coutumière.
Trois-quarts de siècle durant, du Jour de l’An à la Saint-Sylvestre, le laboureur s’est levé dès qu’à l’horizon blanchissait la barre du jour ; aujourd’hui, les clartés avant-courrières se répandent sur les champs, puis le soleil paraît, mais les paupières matinales restent closes.
… Anselme, vieux lève-matin ! Que fais-tu, si tard, étendu sur ta couche ? Lève-toi, il est l’heure ; car les coqs ont chanté, le
