Quand je dis hôpital j’ai tort ; en notre France,
Les hôpitaux d’alors s’appelaient des couvents ;
On y parlait, tout bas, d’amour et d’espérance,
Et, de ce chef au moins, les siècles d’ignorance
Valaient peut-être mieux que d’autres, plus savants.
Soigné, pansé, choyé, le jongleur guérit vite.
Son âme avait aussi trouvé le grand soutien :
Entré là peu croyant, il en sortait chrétien.
Toute longue souffrance à la prière invite :
Un beau jour, on se risque, et l’on s’en trouve bien.
Notre homme avait prié la bonne Sainte Vierge,
Comme un simple d’esprit qu’il était, humblement.
Même il avait promis, au fort de son tourment,
S’il réchappait jamais, de lui brûler un cierge.
Il se mit en devoir de tenir son serment.
Mais d’abord, il voulut que, seul dans la chapelle,
On le laissât en paix durant une heure au moins.
Inquiétante était la demande, et nouvelle :
Aussi, sans se creuser bien longtemps la cervelle,
Fit-on ce qu’il fallait pour qu’il eût des témoins :
Témoins secrets, afin de satisfaire un hôte,
Mais clairvoyants surtout ; veiller parut urgent,
Le calice étant d’or et les flambeaux d’argent.
Quelques moines cachés dans la tribune haute
Durent tout observer d’un regard diligent.
La nef était déserte. Un prisme de lumière
Y tombait du transept à l’autel tout en fleur,
Où, l’auréole au front, une Vierge de pierre
Vers le parvis du chœur abaissait la paupière,
Blanche dans le reflet des vitraux de couleur.
L’homme entra, se crut seul, et referma la porte.
Il avait bien encore cet ample vêtement
Qui drape à l’hôpital les maux de toute sorte ;
Mais, comme trop étroite à sa taille plus forte,
Cette espèce de froc bridait visiblement.
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MORCEAUX CHOISIS
