XV
Un jour d’hiver, Borluut posséda tout son idéal, une harmonie culminante, la ville devenue enfin l’œuvre d’art, couleur d’un vieux tableau dans les musées. Neige et or ! Les flocons s’étaient accumulés durant la nuit. Maintenant, tandis qu’il montait au beffroi, le soleil émergea, patina les blancheurs. La ville apparut transfigurée et si pure ! Les cygnes mêmes, au bord des canaux, se trouvaient humiliés. Blancheurs surnaturelles, diaphanes comme celles des seuls lis.
Tout était blanc. Borluut avait toujours éprouvé le charme et pour ainsi dire l’ivresse, la volupté, du blanc. Étant enfant, ses doigts vibraient de manier du linge. Les nappes fraîches du dimanche, les toiles séchant sur les prés dans les blanchisseries autour de la ville, les surplis des prêtres, au long de la Procession, communiquaient à ses yeux un petit tremblement, comme la caresse de quelque chose d’un peu divin.
