Cette page n’a pas encore été corrigée
XIII
Le malade, quand vient la tristesse nocturne,
Est sensible comme une cendre dans une urne.
Il écoute, et perçoit dans l’air le moindre bruit :
Frisson d’arbre, pas d’un passant, plainte de cloche ;
Vigie exacte de tout bruit, il se raccroche
À ces vagues rumeurs dont s’image la nuit
Et par qui le silence apparaît plus immense ;
Ce sont les bruits qui font la preuve du silence,
Tandis que les reflets font la preuve de l’eau.
Puis il regarde, et voit des lueurs inconnues :
