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XVI
Le jour s’éteint dans les vitraux d’or endurci
Et de bleu clair auquel l’air du ciel collabore.
L’église est grise ; elle devient tout incolore ;
Et déjà les vitraux ont un aspect transi,
Eux qui tantôt encor blasonnaient le silence.
Nul bruit. Devant l’autel, la lampe se balance
Du mouvement lassé d’une tête d’enfant
Qui, très blonde, voulant dormir, se dodeline.
L’église, contre l’ombre, à peine se défend ;
Un reste d’encens plane en pâle mousseline
Qui fil à fil se désagrège dans les nefs ;
Quelques cierges ont par instants des éclats brefs
