— C’est Malvor ! fit Chavailles… si vous vouliez être gentils, nous irions jusqu’à la mare… et là vous m’attendriez le temps de dire deux mots au garde…
Lorsqu’ils furent près de la mare, le peintre s’enfonça sous les ramées, emportant la lanterne. L’ombre incertaine, troublée de clairs phosphoriques, la puissance des vies lourdes et tardives, l’odeur du terreau, la respiration des feuilles versant une atmosphère endormeuse, cela pesa sur la poitrine et sur la pensée de Servaise.
Accoté contre un soliveau, il se sentit observé par Mme Chavailles, il comprit d’instinct que si, plus tard, quelque événement lui était propice, ces minutes reparaîtraient à la mémoire de la jeune femme, évocatrices de paix, de beauté et de mysticisme panique, intermédiaires heureux, tendres et presque sacrés. Dans Mme Chavailles, l’homme participa de la parlerie des ramilles, de la navigation firmamentaire, des tremblements de la mare, des ténèbres mues en
