— Si elle pouvait seulement soulever le rideau !…
Il l’espéra ; il darda vers la croisée un long regard d’appel… Mais rien ne bougea.
Le hackney s’enfonça dans la brume.
ix
James fit un tour sur le continent. Il visita docilement les musées, les monuments, les théâtres, les paysages que lui imposait son guide. Il consignait sur un carnet de route la valeur marchande des tableaux célèbres, l’âge des églises, la hauteur des tours, la largeur et la profondeur des fleuves, le tarif des voitures, la population des villes et l’importance des ports.
Ces travaux ne le distrayaient guère.
Il songeait à Evelyn Grovedale pendant que les gardiens des tombeaux ou des temples lui donnaient des renseignements précis sur les héros, les saints, les reliques et l’outillage des cultes. Il y songeait encore pendant que les apothicaires de Poquelin agitaient leurs vastes seringues, que Phèdre aguichait le fils de Thésée ou qu’un cygne traînait l’embarcation du mystérieux Lohengrin.
Même le « t’champaigne » ne parvenait qu’à exalter sa peine. Il termina son voyage à Florence, d’où il revint directement à Londres, aussi mélancolique et plus amoureux qu’il n’en était parti.
Il avait annoncé son retour et l’heure de son arrivée. Un joli brouillard jaune ouatait la ville, à travers lequel on voyait un petit soleil rouge, semblable à un pain à cacheter. Evelyn se trouvait assise auprès d’un feu de wall’s end, charbon bitumineux, lourd et chaud, qui donne des flammes longues, propres à faire naître la rêverie. Elle rêvait, effectivement, pleine de sa jeune grâce triste, tout illuminée de sa grande chevelure, où se mêlaient les nuances des pailles de froment et d’avoine.
