Nous avons franchi la toundra. Gregory arrête son équipe. Les chiens, haletants, soufflent, la langue pendante, les paupières battent plus vite, les flancs oppressés…
Le maître postier visite, soigneusement, les pattes de ses bêtes.
— Allons, rien de cassé, ça va. Mais, pour sûr, un jour, j’y resterai avec les dépêches du Gouvernement.
Cette idée le met en gaîté sans que je sache pourquoi ; lorsqu’il a fini de rire, il ajoute :
— Si je ne savais pas que l’enfer est pavé de bonnes intentions, je le croirais vraiment fait comme cette route.
Puis il m’explique :
— Ce que vous venez de voir n’est rien, je connais plus au nord-est, vers la Great-Fish-River, du Chesterfield-Inlet à la mer polaire, un territoire long d’un millier de kilomètres, où vous avez, en grand, ce que vous venez de voir en raccourci.
Encore en hiver passe, on se casse les pattes dans les racines et la glace, mais en été, des fondrières vous guettent pour vous happer ; toute
