je saurai bien t’arracher des griffes de ce vautour de Bigot, s’écria-t-il en essayant d’entraîner Dorothée.
— Devenez à vous-même… écoutez-moi, fit cette dernière, effrayée de l’état du jeune homme.
— Allons, courons…
— Par pitié, au nom de cet amour, pour le repos de Claire, calmez-vous, M. Louis…
— Mais ne comprenez-vous pas qu’il faut que je la sauve !…
— C’est-à-dire que vous allez la perdre, la tuer aussi sûrement que si vous la frappiez au cœur avec un poignard.
— Oh ! plutôt la voir morte et me tuer ensuite que dans les bras d’un autre… Venez…
— Est-ce ainsi que vous répondez à sa prière quand elle ne vous demande que quelques heures de patience ?
— Hélas !…
— Ne comprenez-vous pas qu’à cette heure elle est près de son père et qu’elle ne peut vous recevoir ?
— Mais c’est une infâme machination de Bigot et il faut que je sache…
