malgré l’émotion dont me faisait frisonner le mot « million », je rétorquai :
— Tu m’as fait des promesses contradictoires pour un pauvre esprit mortel. À toi de les tenir toutes.
— C’est simple, dit-elle. Tu seras fourmi un an seulement… L’arrangement te convient-il ?
— Je l’accepte. Elle insista.
— Et tu ne demandes rien autre chose ? Tu ne vois pas d’autres précautions à prendre ?
— Je ne vois pas.
Mais elle, dans un éclat de rire :
— Quels étourdis que ces receveurs de l’enregistrement ! Quel avantage retirerais-tu du voyage, si tu oubliais d’emporter un peu de mémoire ? Il te faut encore la faculté de penser en homme aussi bien qu’en fourmi.
Je m’écriai :
— Pauvre reine folle ! De l’impossible tu tombes dans l’inconcevable. Comment le cerveau ridiculement petit d’une fourmi porterait-il une pensée d’homme ?
Elle dit, injurieuse :
— La pensée d’un homme de génie l’écraserait peut-être. Mais l’esprit d’un homme ordinaire pèse peu.
Après un silence, elle reprit :
— Je ne te garantis pas, d’ailleurs, que ta pensée
