« Mais, si je ne craignois aussi d’être téméraire, je crois que je suivrois l’avis de la plupart des gens que je vois, qui, ayant cru jusqu’ici sur la foi publique que ces Propositions sont dans Jansénius, commencent à se défier du contraire par le refus bizarre qu’on fait de les montrer, qui est tel que je n’ai encore vu personne qui m’ait dit les y avoir vues[1]. De sorte que je crains que cette Censure ne fasse plus de mal que de bien, et qu’elle ne donne à ceux qui en sauront l’histoire une impression tout opposée à la conclusion. Car en vérité le monde devient méfiant, et ne croit les choses que quand il les voit.… »
C’est assez rappeler l’entrée en matière ; les remarques se pressent. Dès le premier mot, on l’a senti, l’enjouement a succédé au sérieux jusque-là de convenance et de rigueur en ces questions : c’est le ton cavalier, indifférent, mondain, qui a le dessus ; nous retrouvons tout de suite l’homme qui, deux ans auparavant, faisait encore rouler sur le pavé de Paris son carrosse à six chevaux, l’honnête homme à la mode qui avait sur sa cheminée Montaigne[2]. Cette nourriture lui a profité. Le voilà plume en main, revenu à sa première habitude, aisément fringant, et d’un autre monde que nos docteurs. Car en vérité le monde devient méfiant et ne croit les choses que quand il les voit ; et ces quelque quarante moines, et ces Propositions qui sont dans Jansénius et que personne n’a vues ; et tout à l’heure Escobar et les bons Pères ; en tout cela Pascal, le premier du dedans, ouvre la porte à la raillerie, c’est-à-dire qu’il introduit l’ennemi dans la place, d’où il ne sortira plus. Par cette fente ouverte et cette brèche, Saint-Évremond et sa Conversation du Père Canaye avec le maréchal d’Hoquincourt[3], La Fontaine et sa Ballade, Bayle et le reste,
