Au bout d’une heure, Frumence nous rejoignit seul.
— Et l’avocat ? lui demanda Jennie.
— Il est parti sans vouloir prendre congé.
— Est-ce qu’il croit que je le boude ? demandai-je.
— Je ne sais ; il est fort ému.
— Pourquoi ? Que pensez-vous de lui ?
— Je pense qu’il est ivre.
— Il n’a presque bu que de l’eau ! s’écria Jennie, et les Anglais supportent tant de vin !
— Si vous êtes sûre qu’il a été sobre, — j’avoue n’y avoir pas fait attention, — je ne sais que vous dire de lui. C’est une ivresse morale qu’il éprouve sans doute, mais je vous jure qu’il n’est pas dans son bon sens. Il en a eu conscience, car il s’est sauvé moitié riant, moitié pleurant, disant qu’il ne voulait pas se montrer aux dames sous le coup d’une névralgie très-douloureuse.
— Pensez-vous que ce soit une comédie, Frumence ?
— Non, c’est l’effet d’un climat auquel il n’est pas si habitué qu’il le prétend. Quand ces gens du Nord veulent tâter notre soleil, ils sont aisément mordus.
Je vis, à l’air pensif de Jennie, qu’elle voulait interroger Frumence en particulier, et sans affectation je les laissai ensemble.
