pour la société de mes pastours, qui étaient si doux et vivaient en si bon accord.
Quand je sortais avec Deschartres, je pouvais aller assez loin avec lui, et j’avais une certaine liberté. Rose m’oubliait, et je pouvais faire le gamin tout à mon aise. Un soir la fenaison se prolongea fort tard dans la soirée. On enlevait le dernier charroi d’un pré. Il faisait clair de lune, et on voulait en finir, parce que l’orage s’annonçait pour la nuit. Quelque diligence qu’on fît, le ciel se voila, et la foudre commençait à gronder lorsque nous reprîmes le chemin de la ferme. Nous étions au bord de la rivière, à un quart de lieue de chez nous. Le charroi, chargé précipitamment, était mal équilibré. Deux ou trois fois en chemin il s’écroula, et il fallut le rétablir. Nous avions de jeunes bœufs de trait que le tonnerre effrayait, et qui ne marchaient qu’à grands renforts d’aiguillon, et en soufflant d’épouvante comme des chevaux ombrageux. La bande des glaneurs et des glaneuses de foin nous avait attendue pour aider au chargement et pour soutenir de leurs râteaux l’édifice chancelant que chaque ornière compromettait. Deschartres, armé de l’aiguillon, dont il se servait mal, pestait, suait, jurait ; les métayers et leurs ouvriers se lamentaient avec exagération, comme s’il se fût agi de la retraite de Russie. C’est la manière de s’impatienter du paysan berrichon. La foudre roulait avec un fracas épouv
