Vers la fin de l’automne, elle devint très calme, et je me flattais encore ; mais Deschartres regardait cette amélioration comme un nouveau pas vers la dissolution de l’être. Ma grand’mère n’était pourtant pas d’un âge à ne pouvoir se relever. Elle avait soixante-quinze ans, et n’avait été malade qu’une fois déjà dans toute sa vie. L’épuisement de ses forces et de ses facultés était donc assez mystérieux. Deschartres attribuait cette absence de puissance réactive à la mauvaise circulation de son sang dans un système de vaisseaux trop étroits. Il fallait l’attribuer plutôt à l’absence de volonté et d’épanouissement moral, depuis l’affreux chagrin de la perte de son fils.
Tout le mois de décembre fut lugubre. Ma grand’mère ne se leva plus et parla rarement. Cependant, habitués à être tristes, nous n’étions pas terrifiés. Deschartres pensait qu’elle pouvait vivre longtemps ainsi dans un engourdissement entre la mort et la vie. Le 22 décembre, elle me fit lever pour me donner un couteau de nacre, sans pouvoir expliquer pourquoi elle songeait à ce petit objet et voulait le voir dans mes mains. Elle n’avait plus d’idées nettes. Cependant elle s’éveilla encore une fois pour me dire : « Tu perds ta meilleure amie. »
Ce furent ses dernières paroles. Un sommeil de plomb tomba sur sa figure calme, toujours fraîche et belle. Elle ne se réveilla plus et
