poésie ; non pas de cette poésie arrangée et faite après mûre réflexion, comme on essayait d’en faire alors pour réagir contre le positivisme du dix-huitième siècle, mais de celle qui est dans le fait même et qu’on sent dans l’enfance sans savoir ce que c’est et quel nom on lui donne. En un mot, j’avais besoin de poésie, comme le peuple, comme ma mère, comme le paysan qui se prosterne un peu devant le bon Dieu, un peu devant le diable, prenant quelquefois l’un pour l’autre et cherchant à se rendre favorables toutes les mystérieuses puissances de la nature.
J’aimais le merveilleux passionnément, et mon imagination ne trouvait pas son compte aux explications que m’en donnait ma grand’mère. Je lisais avec un égal plaisir les prodiges de l’antiquité juive et païenne. Je n’aurais pas mieux demandé que d’y croire. Ma grand’mère, faisant de temps en temps un court et sec appel à ma raison, je ne pouvais pas arriver à la foi. Mais je me vengeais du petit chagrin que cela me causait en ne voulant rien nier intérieurement. C’était absolument comme pour mes contes de fées, auxquels je ne croyais plus qu’à demi, en de certains momens et comme par accès.
Les nuances que revêt le sentiment religieux suivant les individus, est une affaire d’organisation, et je ne fais pas le procès à la dévotion comme ma grand’mère, à cause des vices de la
