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Car il crachait, toussait, mouchait,
Quand un discours il ébauchait ;
Mais la cruelle à tout bride
Le laissa discourir à vide.
Après cette reine qui court,
Ses femmes, ayant le nez court
Et les narines écachées,
Suivaient, faisant les empêchées :
Maures à la file marchant,
Comme les vaches vont aux champs,
La suivirent jusqu’à sa chambre,
Où, se dépouillant chaque membre,
Dans son grabat elle se mit.
Dieu sait si la dame y dormit !
Pour Aeneas, quoiqu’en son âme
Il aimât tendrement la dame,
Et que de se voir obligé
De prendre ainsi d’elle congé
Il eût un dépit incroyable,
L’arrêt des Dieux, irrévocable,
Fit qu’il n’en relâcha pas moins
De sa diligence et ses soins
A faire travailler son monde.
Les uns poussaient les nefs dans l’onde,
Et les autres les espalmaient,
Ou bien de rames les armaient.
Là l’on cogne, là l’on charpente,
Là l’on raccommode une fente ;
Chacun travaille à qui mieux mieux,
Autant les jeunes que les vieux.
Ainsi les fourmis, ce me semble,
Que le soin de l’hiver assemble,
Pour picorer quelque boisseau
De froment mis en un monceau,
Vont au travail en grosse troupe,
Chacun un grain de blé en croupe,
A la file s’entre-suivant ;
Bel exemple pour les vivants
D’amasser leur froment en gerbe,
Au lieu de le manger en herbe !