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On m’a certain avis donné,
Dont j’ai l’auteur bien guerdonné,
Car il en a reçu cent jules,
Et l’ai fait valet de mes mules.
Cet homme donc que je te dis,
Qui n’est pas un homme étourdi,
Des confins de l’Ethiopie,
Où le ciel sur Atlas s’appuie,
Pays des noirs Massiliens
La plupart grands magiciens,
Me fait venir une sorcière,
Qui fut autrefois chambrière
D’Hespérus, et menait, dit-on,
Tous les jours pisser son dragon,
L’appâtait, lui donnait à boire,
Avec quatre mots de grimoire,
Le rendait doux comme un agneau,
Prodige en serpent très nouveau.
Au sabbat elle est la première,
Et du bouc noir la familière ;
Des morts elle fait des vivants,
A des farfadets pour suivants.
Un certain balai, qu’elle monte,
En vitesse un cheval surmonte :
Il vole comme un tourbillon.
Elle est du diable postillon ;
Il tonne lorsque bon lui semble,
Pleut, grêle et vente tout ensemble,
Sait bien faire tourner le sas,
Fait venir la lune ici-bas,
Et descendre dans les campagnes
Les arbres des hautes montagnes
Elle fait des petits marmots,
Sur lesquels disant quelques mots,
Elle porte l’amour dans l’âme
Tant de l’homme que de la femme.
Sous elle la terre mugit.
Quand sa verge puissante agit,
Une rivière vers sa source,
Malgré qu’elle en ait, prend sa course.