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Le roi Latin, pensif et morne,
Comme à qui survient une corne,
Demeura décontenancé,
Tête basse et sourcil froncé,
Roulant son faible luminaire,
Comme une guenuche en colère,
Sans remuer non plus qu’un pieu.
Un auteur dit qu’il jura Dieu,
Cela s’entend en sa pensée,
Car il eût l’oreille offensée
De quiconque l’aurait ouï ;
Je n’en dis non, non plus qu’oui,
Car du prochain, même pour rire,
Il n’est pas permis de médire.
Le roi donc fut assez longtemps
A grommeler entre ses dents,
Et sans dire mot à personne :
Les riches présents qu’on lui donne
Ne lui donnent point dans les yeux.
Il se souvient bien que les Dieux,
Qui savent bien plus que nous autres,
Quand il disait ses patenôtres,
L’avaient averti mainte fois,
Par songes et vive voix,
De ne faire, en nulle manière,
Présent de sa riche héritière
A quelque fat d’Italien,
Desquels le meilleur ne vaut rien,
Mais de choisir quelque bon drôle
D’Espagne, de Grèce ou de Gaule,
Champagne, Brie, et caetera,
Ou de tel lieu qu’il vous plaira ;
Et que c’était chose certaine
Que maint renommé capitaine
Qui devait, à force de coups,
Donner aux humains du dessous,
Et qui, par traités et par guerre,
Se rendrait maître de la terre,
Sortirait du noble étranger
Qui devait de son pain manger,