bien mangé à midi, mais n’empêche que je meurs de faim…
Monsieur Dumortier s’assoit et ouvre sa serviette d’où tombe une lettre.
Monsieur. — Tiens, une lettre… (pendant qu’il se baisse pour la ramasser). Qui est-ce qui est venu la mettre là ?
Madame. — Pas moi, pour sûr…
Jean (riant). — Ni moi.
Monsieur. — Elle n’a pourtant pas des jambes, l’enveloppe. (Regardant la firme.) C’est de notre notaire… mais ce n’est pas à moi qu’elle est adressée… Elle porte ton nom… à Paris…
Jean. — Cependant, puisque tu la retrouves sous la serviette, c’est probablement qu’elle t’intéresse, papa… Maman, encore un rond de ton excellent boudin, veux-tu ?
Monsieur fond en larmes sans pouvoir achever la lecture de la missive.
Monsieur (d’une voix éteinte). — Mélanie…
Madame. — Nicolas ?
Monsieur. — Lis…
Il lui tend la lettre.
Jean. — En voilà bien des façons, vous deux,
