De don Adramadio ! don Adramadio !
— Eh bien ! qu’as-tu donc ? Pourquoi déchires-tu cette lettre ?
— Une niaiserie, mon suzerain, une niaiserie ! Votre Grâce n’a pas d’inquiétude à avoir.
— Elle lui a causé une vive émotion. Lisons-la donc !
— C’est l’écriture de Biron et voici son nom.
— Ah ! mauvais nigaud bâtard, tu étais né pour faire ma honte.
— Je suis coupable, monseigneur ! coupable ! J’avoue, j’avoue.
— Quoi ?
Fou que je suis, je vous étais nécessaire, mes trois fous, pour faire la partie carrée. — Lui, lui, et vous, mon suzerain, et moi, — nous sommes des détrousseurs d’amour et nous méritons la mort. — Oh ! congédiez ces auditeurs, et je vous en dirai davantage.
À présent nous sommes en nombre pair…
C’est juste, nous sommes quatre. — Ces tourtereaux s’en iront-ils ?
Allons, vous autres, partez !
