Voilà la buse près du piége.
Ah ! paix ! et que le génie de la farce lui insinue l’idée de lire tout haut !
Sur ma vie, c’est l’écriture de madame ; je reconnais ses r, ses u et ses o ; et c’est ainsi qu’elle fait ses grands P. En dépit de toute question, c’est son écriture.
Ses airs, ses us, et ses os ; comment ça ?
À l’inconnu bien-aimé, cette lettre et mes meilleurs souhaits ! Juste ses phrases !… Avec votre permission, cire !… Doucement… Le cachet, sa Lucrèce, avec lequel elle a coutume de sceller !… C’est madame ! À qui cela peut-il être adressé ?
Le voilà pris par les entrailles.
Dieu sait qui j’aime.
Mais qui ?
Lèvres, ne remuez pas.
Nul homme ne le doit savoir.
Nul homme ne le doit savoir… Voyons la suite ! Le rhythme change… Nul homme ne le doit savoir. Si c’était toi, Malvolio !
Va te faire pendre, faquin.
Je puis commander où j’adore ;
Mais le silence, comme le couteau de Lucrèce,
Me perce le cœur sans répandre mon sang.
M. O. A. I. règne sur ma vie.
