Elle les attirait avec sa douceur d’ange,
Et le pain de sa table & le foin de sa grange,
Elle leur disait : « C’est pour vous ! »
Sans craindre le danger de leur donner asile,
Elle les couvrait tous de sa bonté tranquille :
« Que me parlez-vous donc d’abus ?
« Ces pauvres gens sont miens ; ils n’ont que moi ; les autres
Ne me regardent plus du moment qu’ils sont vôtres,
« Et je ne prends que vos rebuts. »
Hélas ! piété sainte, adorable tendresse,
Cœur naïf débordant sous l’amour qui le presse
D’une si pure charité !
Pauvre tante au front blanc qu’on enterrait naguères !
Elle avait vu partir, au temps des grandes guerres,
Son fiancé tant regretté.
Et vainement, jusqu’à son dernier jour fidèle,
Elle avait attendu de lui quelque nouvelle,
Il n’était jamais revenu :
Humble héros de nos fastes patriotiques,
Il était de ces morts, au bas des statistiques,
Dont on dit : Décès inconnu !
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LES STOÏQUES.
