citer des articles dans les journaux ; une telle chose m’eût semblé une ignominie. Aucun ouvrage, cependant, n’avait un plus pressant besoin d’être recommandé à la patience du lecteur. Sous peine de paraître inintelligible dès les premières pages, il fallait porter le public à accepter le mot nouveau de cristallisation, proposé pour exprimer vivement cet ensemble de folies étranges que l’on se figure comme vraies et même comme indubitables à propos de la personne aimée.
En ce temps-là, tout pénétré, tout amoureux des moindres circonstances que je venais d’observer dans cette Italie que j’adorais, j’évitais soigneusement toutes les concessions, toutes les aménités de style qui eussent pu rendre l’Essai sur l’Amour moins singulièrement baroque aux yeux des gens de lettres.
D’ailleurs, je ne flattais point le public ; c’était l’époque où, toute froissée de nos malheurs, si grands et si récents, la littérature semblait n’avoir d’autre occupation que de consoler notre vanité malheureuse ; elle faisait rimer gloire avec victoire, guerriers avec lauriers, etc. L’ennuyeuse littérature de cette époque semble ne chercher jamais les circonstances vraies des sujets qu’elle a l’air de traiter ; elle ne veut qu’une occasion de compliments
