qu'à cent heure oh la nuit est li cbire, en ce que tu croit ta vie tu peux voir toute ta mort. .
C'ett la visite du soir, 6 mon Jme.
V. Vol» comme tout, autour de toi, tant murmurer l'accepte : L'ëclair bleu du ciel même s'éteint. .
El M fièvre se couvre d'un manteau gris de cendres. .
VI. Les bouleaux dépouillés vont se véiir de givre, —
Les arbres, qui jamais ne se rebellent, an souvenir du soleil se laissent mourir, étouffés par la brume, —
Et, sans faire un mouvement, tout cède à ce sommeil, qui res- semble au ciel noir, et qui peut-être n'apaise que si jamais il ne s'achève.
VII. C'en est fait..
La lueur du souci elle-même s'e>i obscurcie, et disparaît. .
L'haleine glaciale a voilé le miroir de buée,
Le silence descend, le froid tombe : c'est le soir,
O mon ime, c'est la nuit.
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